сполна

Всё прожито, уплачено сполна
по всем счетам, казалось бы, но мне же
не спится - приходящая вина
глядит ребёнком, путаясь в манеже -
ещё сама не ходит, но уже
пеняет мне на все мои проколы.
И снова просыпаюсь в мандраже -
глядит ребёнок, маленький и голый,
упорно в то, что числилось душой.
А было ли? А стало ли? С повинной
идти куда, когда уже большой,
когда ни с кем не связан пуповиной
и некого спросить о том о сём,
и некому ответить на вопросы...
Как быть, как жить, огонь куда несём
на кончике горящей папиросы.
И вдруг находишь старые долги,
один грешок, второй, а там и третий.
Оплачено? Ты сам себе не лги,
долгов ещё полно, не те, так эти.
Увидел мир, бывал и так, и там?
Любил красивых, умных, интересных?
А жизнь всё расставляет по местам,
и значит - не отвертишься, хоть тресни.
Всё тот же взгляд ребёнка - говори,
кем был, кем стал - с пристрастием допросы.
А где душа? Там нет её, внутри,
а где стихи? Так скатишься до прозы -
и всё на этом. Женщины? Места?
А что в окне - Париж, Рaвенна, Ницца?
Ответов нет, под сердцем пустота.
И в прошлое никак не дозвониться.