Мадам, вам толком не двадцать,
Но уже не пятнадцать.
Все же в жизни вы никак не могли разобраться.
И в день раз по сорок
вы ссорах и спорах
С теми спорами в голове,
Что проросли на почве самокопания в себе.
А я же в свои восемнадцать готов был раз по сто убиваться,
только бы себя не потерять, мечтой не распыляться.
Я сделал петлю из веревок, что кукловод тянет на себе.
И я повис, как виснут все, чуть больше нужного затерявшись в голове.
Момент, антракт, спектакль вреден для этой реальности,
Так похороните же под обломками моей мечтательности.
Мадам, вам всего ничего
© Copyright: Витсман, 2021
Свидетельство о публикации №121031206691
Свидетельство о публикации №121031206691
Рецензии