Стихи, проза жизни и Он...

Он не любит стихов... лучше сразу на прозу,
Но с любовно-экспромтовым эквивалентом, 
С восхитительной прелестью мраморной розы
И фиалково-нежною ноткой момента. 

В глубине глаз осеннего неба — зарницы,
С островками эмоций средь моря покоя... 
Его запах, хотя бы однажды, приснится: 
«Egoiste» от Шанель... фу, названье какое!

Он не любит, когда на повышенных нотах
И когда «за усы», и когда «против шерсти»...
Он не ангел, но есть в нём надёжное что-то...
Хоть оно помешало, наверно, быть вместе. 

Он по жизни не верит ни в Бога, ни в чёрта, 
До безумия трезв и логичен бывает...
Но цепляет порой до разрыва аорты: 
Раз — и ты на крючке... есть в нём фишка такая!

Как пьянящий коктейль, как поэзия с прозой, 
Как мелодия звёзд, унесённая ветром...
По нему бесполезны любые прогнозы:
Он такой, как июль... в сентябре — жарко-летний...