писатели и пророки,

Писатели и пророки

I

Клобук, сутана, ряса, сапоги -
Взгляд исподволь, заросшее подглазье -
У страха и у бога велики
Возможности, но точно Закавказье
Вся речь его – запутана, темна,
И проблески – ущельями, скалами,
И то клянёт людей и времена,
То замолкает, исходя углами.

Камзол, манжеты, кивер, ментик, стэк,
Карьера, гонор, выправка, паненки,
А по ночам угар библиотек,
Стихи и проза, кончил бы у стенки,
Родись лет на сто позже – но успел,
Не задержался – вышел до христова,
Пришла чума, но бледен лёг и бел,
И, кажется – отпели до покрова.

Сюртук, жабо,яишня, натюрморт,
Обжорный ряд невестится в прихожей,
Собачка жаждет услыхать апорт,
И вальдшнепы краснеют под рогожей,
Набрешешь спьяну – ан, верней иных! –
Куда ни ткни – всё больно и по делу,
Пора в деревню на перекладных –
Там Фекла или Марьюшка созрела...

Ушанка, ватник, шкалик, монолог –
Ручей, поросший ряской шелудивой -
Берлога сочинителю эклог,
И нет нужды уединяться с дивой –
Потребности закончились с цингой,
Теперь терцины чище и прозрачней,
Но лучше бы их сочинял другой,
А он – кружился в вальсе в паре фрачной...

Властители порывов и сердец! –
Держатели прозрений и мгновений! –
Я вам пишу, и как придворный льстец,
Превозношу былой мятежный гений...

II

Поэзия не то что бы глупа,
Но чересчур подвержена уценке,
Со временем стираются оттенки,
Теряется народная тропа,

Кто встретили восторгами «Клопа» -
По большей части кончили у стенки,
А нынче маньерист снимает пенки,
И публика на денежку скупа.

А слава что? – звонок на переменке –
Чья парта ближе – тот и у дверей,
На время обращаясь в дикарей,
Кричим, сбивая локти и коленки,

И возвращаясь, дышим тяжело,
Как будто горло судоргой свело.

III

Трибуну слово - стёршийся пятак,
Он не поэт, но человек момента,
И более достоин монумента,
И всяческих посюсторонних благ,

Чем выскочка, вития и пророк, -
Что пишется водою между строк?
( ну, кровью, ну - душою, ну - рассудком?) -
"Весь мир - театр!" - восхитимся шуткам

И парадоксам - тот, кто приземлён,
Построит храм меж каменных колонн,
А кто парит - легок и беспечален,
Как будто нет комет или проталин,

Одни законы о запрете слов,
Не сотворенье -  пиршество голов. 

|\/

Коррозия на поисках словес,
Без запятых и даже без предлогов,
Но вопреки всему поднялся лес,
Без тропок и дорог, лес монологов,
И каждое случайное - скрижаль,
И хорошо, что рукопись горела,
Остались «Восхищение» и шаль,
И слово, обретающее тело.

Вся заумь - незатейливая ржа,
Свинец преображающая в злато,
Ну вот и мы достигли рубежа,
Могилы неизвестного солдата.

Века минуют, не перевести,
Славянофилы и славянофобы,
Но музыке, как девушкам, цвести,
И речи наметать свои сугробы.