Вот марта белый попугай и вот не дух,
а только роздых от того, кого приметил,
слонялись руки в зеркалах и винни-пух
слег с животом, туша во снах пчелиный пепел.
Развод висков, когда еще туда-сюда,
фасоль преамбулой к принцессе, глад гороший;
несокровенным фонарем торчит луна,
а в языке сломалась кость и просит ноши.
Вот марта белый попугай и вот не дух...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2021
Свидетельство о публикации №121031104178
Свидетельство о публикации №121031104178
Рецензии