Пепелище

Строка: "На пепелище не растёт трава,
                И мёд с золы не собирают в соты..."
(В. Антонов)

Как странно, милая, ещё вчера
ты скрипкой пела, вторил я кларнетом!
Строчил веселым росчерком пера
стихи... Играл шута, но был поэтом.

Заброшенная пыльная тетрадь
застряла между Тютчевым и Фетом, -
в тебе так  трудно  стало отыскать
влюбленности затейливой приметы.

Ещё немного -  ринут реки вспять,
и новое пробьют в пустыне русло.
Как быстро ты успела отыграть
шекспировские страсти... Душно, тускло.

На пепелище не растёт трава,
и мёд с золы не собирают в соты.
Последней каплей ты во мне жива,
звучишь прощально самой тонкой нотой.

Как странен этот твой глубокий взгляд
поверх меня сквозь тёмные ресницы.
Ты бросила меня в кромешный ад,
сама в нем бьешься  раненою птицей.

Ты не поверишь, но во мне живёт
надежда, - я подвластен обольщенью,
как тот последний жалкий идиот...
...Молю у Бога для тебя прощенья.