Воздух колюч. Это, видимо, время такое,
Чувствовать, как дробь снегов барабанит в нейлон
Куртки. И ритм ускоряет в боязни покоя
Тот, кто ведёт серых туч косяки в свой загон.
Мимо летят легковушки, как будто в их мире
Есть только ровный асфальт и движенье: их свет
Будто бы код неразгаданный (но примитивный),
Будто страницы романа про нас из газет
Литературных, никем не прочитанных в море
Строчек пустых. Я иду к остановке, один
Из миллионов. В автобус залезу и вскоре
Просто исчезну в огнях габаритных, как клин
Уток, что ждать никогда никого не умели.
Время такое
© Copyright: Митрич Мгинский, 2021
Свидетельство о публикации №121031102468
Свидетельство о публикации №121031102468
Рецензии