Друзьям -художникам от ярилы!

ИскУс искусства! Чёрствый кус! Малец в капусте- и с кистЯми аль с фотиком -блаженный пупс!-он дышит краской, как наркотиком! В утробе мамы он с палитрой и мажет стенку, слово купол, потом спознается с поллитрой, с натурщицами , вроде кукол...Но изначально он -творец, ещё сказать АГУ не смея-ан в МикельанджелЫ -малец- ваяет фреску- апупею...Провидя мамина пупа непревзойдённую вершину , грозней становится попа и переплюнуть тщится Шиву...Он тычет кистью изнутри, чтобы пробиться к бренной Славе, он на два счёта-раз-два-три!- палитру заменяет КЛАВОЙ. Его влекут Монмартр , Арбат, взгляд точен и зрачёк так колок, и вот -смотрите -где наш брат! -его приемлет гинеколог! То бишь , конечно, акушер -ибо уже совсем доношен-ну кто же справится, мон шер, с такою гениальной ношей! На пуповине он -и вот в одной руке коробка с краской - опавший мамочкин живот глядит на чудо -и с опаской. Неужто новый Леонард?! Давинчи или Рафаэль! Куда же-в чум его -на нартах или же в царскую постель? Он что-то точно скажет миру! Он будет морщится , уча, елей сочиться будут с мирром в его божественных речах! А что же нам? Простым-то смертным? К чему нам этот кубик-рубик? Плесните что ли в стопку спирту! Да выдавите этот тюбик с кетчУпом, чу ! Когда в желудке размажется по стенкам он ,а предварительно по глотке,шедевром станет...вот мой стон...И мой прокатный стан в искусстве. Всё переварится и пусть там в прямой кишке мазками сочными или в башке -такими точными- не всё ль равно !- какая пустошь! Какая куча посреди! ...Тысячелетья впереди. На грядке вырастет капуста, средь маков алых, грёз , берез, как из страниц Марселя Пруста... Так слава прокоптит земная, так КЛАВА стихнет -отстучит. Чему ещё учить , не зная, она навеки замолчит...