Утекающего утра

она  не  носила  одежды,
их  снимали   взгляды,
она  по  ступеням  шагами  пела,
тем  цветам,  что  цвели  и  вяли,
в  запахи   верила…
в  Бродского,  Ахматову,
и  бросали  алмазы  структуру  целого -
самого  прочного  и  незаметного…

она  хотела  летать  днём,
она  мечтала  летать  ночью,
нет,  не  во  сне,
это  так  просто,
она  птицей  мечтала  стать,
но  родилась  не  птицей
стала  возлюбленной  тому,
кто  всегда  снился…

у  тех  равнин,  что  камни  дарят,
эхом  искала  правду,
её  печаль  не  рисовать  на  холсте,
её  небо  не  всегда  с  облаками,
пела  голосом  разлук,
ни  одна  нота  не  кривила  слух -
а  он,  за  тысячу  струнных  дождей
летел  к  ней,  как  пух…

как  по  горькой  бумаге  сладкими  строчками,
как  по  обнажённой  коже  заточкой,
как  по  венам  острой  бритвой,
как  по  вселенной  планетой  ошибок,
влюблялся  в  других,
или  не  важно,
нет  в  мире  более  правил,
чем  те,  что  даны   по  праву,
влюблённым  быть  и  свободным,
на  этой,  и   той  переправе…

к  радуге  подойти,
пусть  мост  позаимствует,  как  реку  спокойно  пройти,
взять  в  ладони  последнюю  кисть -
нарисовать  солнце,
и  тысячи  лучей  обрадовать  прикосновением,
и  рядом  пусть  встанет  она,
что  ждала  все  годы  стать  птицей,
а  оказалось  -  тебя,
ждала, 
окольцовано,
до  последней  страницы…