Как клочья, всей искромсанной души,
Ложились на листок, о боли, письма.
Они - писались искренно, в тиши..
В них - плач души. И нет другого смысла.
А белый, чистый, лечащий листок,
Быть может, так, по-своему врачует,
Когда...на мой, болезненый поток,
Как теплым ветром, бережно, подует.
Терпи... Сумей... все тяжести принять...
Но только из тоски вс; строчки льются.
Мне - не забыть. А людям - не понять:
Мои глаза уж больше не смеются.
И сл;з уж нет, как вОды, что весной.
И сердце научилось, с болью, биться.
И в тихом уголочке закрывать,
О ч;м не может даже говориться.
И пусть ложатся мысли... на листок...
И пусть, такой родной, ночами снится...
А я и дальше буду вспоминать...
Писать в тиши, и думать..., и молиться.
10.03.2021(416)
416Аяидальшебуду
© Copyright: Ирина Кириллова 5, 2021
Свидетельство о публикации №121031006383
Свидетельство о публикации №121031006383
Рецензии