Нью-Дели

Суть проблем скрывается в мелочах,
мелочь - это не мелочь на самом деле.
Вот проворонил одну - и пропал, зачах,
вроде, садился в Москве, а сошел в Нью-Дели.
Тот же город, но лица совсем не те,
их не узнаешь, славянского ни на йоту,
и обознаться, особенно в темноте,
просто - достаточно веки прикрыть всего-то.
Это колония, смешаны языки,
связаны матом таксисты и пассажиры,
и отношения, вроде бы, высоки,
жизнь хороша, но всё-таки - не до жиру.
Быть бы живым - англицизмы совсем изъять,
старая притча по-прежнему во языцех,
и непременно ввести твёрдый знак и ять,
хоть не до жиру, но с жиру нельзя казиться.
Жить брахманом в столице, не зная каст,
дело трудное - значит, не поклевещем,
кто-то сверху подписывает указ -
и Олег остаётся навеки вещим.
Всё продумано - перепись и отчёт,
рыбка ловится, жарится по-индийски,
а повинную кто тут не отсечёт,
кровь течёт, веселятся танцоры диско.
Кали молча идёт в православный храм,
смерть олегова в черепе лошадином,
кто-то ищет Игоря по дворам
в конфетти, перевязанном серпантином.
Здесь на старославянском поют псалмы,
рыбаки скучают и ждут поклёва...
Целый полк заблудился среди зимы,
и о нём останется только Слово.