Расколота луна на половины,
Проткнула церковь облака крестом.
Так кажется, что связан пуповиной
Со звёздным небом. Мысли на постой
Не просятся. Февральские метели
Запорошили тропы. Разум нем.
Нетрезвый дух в ещё нетрезвом теле.
Узорами снежинки на окне.
И где-то Бог, что шепчет каждый вечер,
Но я к нему сейчас, пожалуй, глух.
Мы поболтаем с ним при личной встрече.
За шторками иконы, там, в углу.
Лохматый кот, урча, съедает тени,
Что ходят в гости часто по ночам.
Они из тех, забытых сновидений,
И плачут, и смеются, и кричат.
А облака у ветра – словно паства.
Подмигивают в окна фонари.
В тетрадку лягут тексты черной пастой.
А Бог всё говорит и говорит.
Говорит
© Copyright: Игорь Фин, 2021
Свидетельство о публикации №121031002942
Свидетельство о публикации №121031002942
Рецензии