Поэты и стихокопы

Уставшие люди, унылые лица
Не красят собою вот эту весну.
Снегами земля быстро хочет напиться,
Ручей побежал, разорвав тишину.
Как быстро меняются в мире полотна,
На белом - подснежник пробившись, вздохнул.
Окно я теперь закрываю неплотно,
Чтоб ветер весенний луч солнца швырнул.
Но я без него, посмотрев в даль, очнулся,
Я точно такой, каким был, одно но...
Подножки, кто ставил, об них я запнулся,
Но с честью я вышел. От тех мне смешно.
Нас будет кружить голубая планета,
От времени года природа даст шанс.
Люблю просыпаться ещё до рассвета,
Пока светят звёзды из дальних пространств.
Других в этот час губит напрочь кощунство,
Давай измываться над словом в тиши.
Хотят показать, что знакомо им чувство,
Выходит фальшиво, плач слышен души.
Она, как в неволе, не может раскрыться,
Обрезаны крылья и ей не летать.
До сердца не может душа дозвониться,
Стихов бессердечных не хочет писать.
Хорошими быть - что мешает тем людям?
Наверное, стержня внутри оных нет.
Для них мера счастья в течение суток,
Шуршать лишь обёртками сладких конфет.
Поэты - мы - глыбы в бушующем море,
Не сломят ни ложь в разговорах, ни трёп.
Те в души залазят тихонько, как воры.
Мы им говорим: Пошёл прочь, стихокоп!