Где лето всё в цвету

По пенной кромке сонного заката,
Иль на развилке
на краю миров
я голос трав,
что шелестят упрямо,
примятых
сенокосами лугов,
услышу вновь,
как будто телеграмма
напомнит запах,
звук,
мычание коров…
и песней оводов звенящих,
гудящих тысячей хоров
вновь запоёт,
той жизнью настоящей,
душа и память,
что во мне живёт,
где нет, забот,
где детство босоного,
где дождика грибного ждешь,
как Новый год,
и вертолёт,
тот –
голубой,
что призрачно маячит,
напомнит, снова, что-то про полёт,
про то, как милый,
славный,
деревенский мальчик,
бежал за ним,
и ждал что позовёт,
про эскимо,
про желтый одуванчик,
и еще много
-многое чего,
и вновь поверю: не утонет мячик,
у девочки, что рядышком живёт.      
И кажется, вот-вот сейчас расплачусь
Я,
что колено враз не заживет,
И снова
-снова на удачу,
Я побегу по полю,
где жнивье,
где ветер знойный по ухабам скачет,
где в речке
плещет по водице ёрш,
где тракторист,
по-прежнему лихачит,
где, никого сильней нет деда моего…
Я вспомню всё,
И сенокосы, что примяты,
колючую и мокрую траву,
И лютики, и молочай, и мяту,
И каждый раз увижу наяву
Как дед, скрутив сигарку,
виновато,
Мне улыбнется,
сделает «козу».

И не был больше я ни разу на покосе,
и на погосте дед лежит давно,
Но память вновь и вновь уносит
в тот дом и край, где лето всё в цвету.