Прости их, Боже, умственно-убогих:
Вины их нет, такими родились,
А, может, перепутали дорогу,
И им пришлось идти по ней всю жизнь.
Да, так порой бывает, я-то знаю,
Хотя я не случайно выбрал путь,
Поскольку стал поэтом, понимая,
Что мне с тропинки этой не свернуть.
Она узка - шаг вправо, рухнешь в бездну,
А влево шаг, снесёт меня волна.
Тут рыпаться, считай что, бесполезно,
Хотя поэт в любые времена
Почти что шут - толпа над ним смеётся:
Мол, взрослый, а играется в слова!
Ну да, всё так, а что мне остаётся -
Поэзией душа моя жива.
Иначе смысла нет быть в этом мире:
Он для меня сплошные миражи.
В стихах спасаюсь, как в своей квартире
От пошлости людской и глупой лжи.
Прости их, Боже, умственно-убогих...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121030901919
Свидетельство о публикации №121030901919
Рецензии