Беретта

Ум на изнанку, пытаюсь понять, как пишут другие поэты.
Строками, рвущими душу, огрызаются лязгая их пистолеты.
Если попали, держись — будет чертовски болеть эта рана,
Бежать будет боль непрерывно ржавой водой из под крана.

Разряжают обойму сопливых стихов о любви бесконтрольно,
Но контрольный "люблю" — обязательно в голову, с видом довольным.
Мне бы несколько грамм их любви на патрон боевой для беретты,
Доказал бы, что могут сполна поэты ответить поэту за это!

Сила любви не в прицеле, не в шелесте спуска курка,
Не в детонации чувств, что на выдохе спазмом сжимают бока,
Не в траектории слов, совершающих нежный теракт,
И не в количестве выстрелов, свой отбивающих такт.

Но как зацепиться за слог, если выстрелы сделаны, жаль
Даже к этому можно привыкнуть, упрямо уставившись в даль.
На прицеле у рифмы, царапаю текст на предельном надрыве,
Вслепую стреляя внимание на перекур в перерыве.

От попаданий внутри все разрушено, ночь перед тризной.
Злая весна бродит по венам варварской схизмой.
Не прекращается смута и с каждой минутой сильней
Сердцу тесно в клетке груди, сердце мечется как воробей.

Пусть, хочу, чтобы у этого текста был эпичный финал,
Геройски стоять на обрыве, чтобы ветер меня обнимал.
А когда от любви что-то лопнет внутри и не справятся механизмы,
Я взорву этот мир в голове хлопком аневризмы.