Есть в облике родившегося марта
Готической аскезы глубина,
Предчувствие негаданного фарта
И хмель чуть забродившего вина.
Зимы надменной роковая роскошь
В ночных узорах затвердевших луж,
Далеким эхом уходящих стуж,
Мелькнет на миг и растворится в прошлом.
Скупа нагих деревьев нагота
И в черных ветках полных ожиданья,
Преображений неизбежных красота
Уже дошедших до последней грани.
И не сыскать зиме свой белый флаг...
Идет весна. Пора. Последний шаг.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Сонет уходящей зимы
© Copyright: Николай Лятошинский, 2021
Свидетельство о публикации №121030809741
Свидетельство о публикации №121030809741
Рецензии