Работа, путь домой, дом

Если бы я не писал, что тогда?
Работа на твердом офисном стуле
Мучительна, тошнотворна, скучна.
Я дружу с головой, но обезумев
Беру степлер, он дурманом блестит,
Приговариваю шепотом, про себя
Меня надули, надули, надули
И вскакивая резво из-за стола
Всаживаю в шею коллеги Игоря
Десять освобождающих скрепок
Он улыбается, глядит на меня,
Это лицо счастливого клерка.

Если бы я не писал, что тогда?
В вагоне трамвая прокуренном,
Возвращаясь в не теплый дом,
Не понравился взгляд кондуктора,
Он звенит и бьет счастьем в лицо.
Я аккуратно встаю, с билетом в руке,
А в левой теплится что-то мощнее;
Направляюсь к намеченной жертве
С пистолетом подаренном папой
На восемнадцатый день рождения
Стреляю в звенящий оранжевый жилет
Около пяти самых уверенных раз
И кинув обратно, на место, свой таз
По дороге домой, ни о чем не жалею.

Если бы я не писал, что тогда?
В собственной хатке с семьей,
До сих пор чуя горечь и гарь отчизны
И грезя ночами о теплом будущем,
Однажды, проснувшись утром
И посадив за стол все семейство
На завтрак увидя в тарелке дюны,
С силой ударю руками об икеевский стол
И пока на детских глазах крутятся слезы,
Я правой рукой бью китайский фарфор
Хватая самый острый и грубый осколок
Бегу по столу к когда-то любимой жене
И рухнув с ней на пол, чую тепло
На красном от ран, красивом лице
Которое, хотя бы сейчас, мне улыбается.

Если бы я не писал, что тогда?
А если б ты не играл на гитаре?
Если бы он перестал рисовать,
То на что бы он жизнь потратил?
Опрометчивых действий рот полон
Да и концы не сводишь с концами
Стал парнем на кассе, с пачкой гандонов
Отказавшись от самой искренней страсти.