Тихо...

Уютный вечер... Март. Восьмое.
Мороз ворчит и не по-детски.
Горячий кофе. Смех соседский
и волны мыслей, словно море...

Слова бегут вдогонку (тихо)
желаньям, что похожи слишком
на трепет чувств. Совсем неслышно
крадётся ночь седой портнихой...

Мгновений тонкие петельки
друг к другу льнут, как мы с тобою.
Расшито небо тишиною...
Той самой, чьи ожили стрелки.


Рецензии