Он выпал утробы... Сказался и будет!

        А в мире моём происходит иначе -
        Картинки как в шали закутаны в строки,
        Я их созерцаю прищурясь до срока,
        Пока как живое дитя не заплачет...
        Пока не откроет глаза розовея
        И жизнь в себя впустит на вдохе упруго,
        Все фибры души ему служат как слуги,
        Под ручки доставив на паперть Бродвея...
        Но только, так сразу дитя  отпускаю
        И больше оно не моё и не ваше -
        Всяк разно пригубит хмель терпкий из чаши,
        Хорош или плох - не горжусь и не каюсь...
        Он выпал утробы, сказался и будет!
        Мне в радость, а там ему жить или сгинуть...
        Каким уродился... В горб сморщит кнут спину
        Иль крылья пришьют ему мудрые люди...
        В моём мире часто такое бывает -
        Свои же стихи удивляясь читаю
        И новые мысли сбиваются в  стаи,
        Иным (между строк) клином чётким летая...
        Но мой "косметолог" ленив  и бездарен
        День будет ещё и появится пища,
        Не "Принц"- значит  жить тебе, милый мой, "нищим",
        Была значит Муза в тот день не в ударе!

        Возможно не я - вы скорей всего правы,
        Но в бисер мне "мечется" только на воле
        В сезон сёрфингистов! На вашем же поле,
        Я просто из вида "поющие травы"...