8 марта

Ни врагов, ни друзей - ни черта.
Маета, пустота, нищета
по весне только грязью богаты.
Мой бессмертный скукожился дух.
Утром будит меня не петух -
будит дворницкой скрежет лопаты.

Разбивает сугробы она,
чтоб всерьёз наступила весна,
и за это я  ей благодарна,
ведь весна - это время надежд.
Но что проку от поднятых вежд,
если жизнь не жива и угарна?

С рюкзачком я бреду в магазин.
Там встречает торговец-грузин
и дежурно желает мне счастья.
Возвращаюсь по лужам домой.
Поздравлений по телику вой
мне несносен. Живого участья,

хоть со спичку, со свечку тепла
попросила бы, если б могла
я найти средь людей адресата.
В одиночестве пиво глушу.
И надеюсь, что всё же решу
смысла жизни вопросец проклятый.

Только, видно, не с той стороны
я к нему подхожу - со спины:
он мне кажет арбузную попу.
Я не знаю, за что я плачу.
Жизнью собственной жить не хочу.
Кров продам - и уеду в Европу.

Лучше в Индию. Там нищета
весела и всегда молода,
белозуба, свята и беспечна.
Вот под пальмой оборвыш стоит,
словно центр мирозданья, и ссыт,
а в глазах отражается вечность...