Говорили...

Говорили,
гони ее прочь,
знаешь,
ты у нее
двадцать пятый,
Вновь в луга опрокинула ночь
одурманивающий запах мяты.
Тех рязанских покосов простор
отзовётся в стихах отголоском,
Ночкой темною,
словно вор,
подойду к ней походкой неброской.
Лишь одна она может так ждать,
лишь одна
так любить умеет,
Как же можно такую гнать,
коль с ума сошел,
в самом деле.
До чего ж ее губы сладки,
и не знают запретов руки,
Когда, пьяные, от тоски,
двое лечат душевные муки.
И, тогда уже, все равно,
пятый, сотый, двадцатый, десятый,
Наплевать на их счётчики,
Но,
Не раскаюсь,
Любовью распятый...
Лишь желаю,
чтоб только она
обнимала так нежно
за плечи,
Не встречал я такую средь дна
замусоленного Замоскворечья.
Когда буду читать там стихи
в кабаках по ночам проституткам,
Буду помнить
глаза- маяки
этой женщины ежеминутно...
Так гарцуй,
черной лошадью Ночь,
сквозь разлуки скачи
и ненастья,
Говорили,
гони ее прочь...
Как же можно прогнать
свое Счастье?