Уставший и немножечко примятый
Листвой не своего календаря,
Всё чаще дух земной вдыхаешь мяты
Ты с той, о ком, златая, говорят.
И гладишь дланью тёплой и шершавой,
И хваткой от натруженных морщин,
Сребристо-повелительный и ржавый
На щёчках алых шёлк её лещин.
А после к той, кто в мае снегом белым
По кудрям, что хлыстом по наготе,
И ловишь гроздь устами неумело,
Как раньше губки милой в темноте.
И в рощу... лишь во снах своих тревожных
Ты снова там, где в розовом дыму,
Душа твоя распахивает ножны,
Чтоб с нею же, расхристанной, к Нему.
Уставший...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121030707448
Свидетельство о публикации №121030707448
Рецензии
