Письмо

Ты никогда не читаешь моих стихов,
Если читаешь, то чтобы высмеять их.
Что ж, это время высоких слов —
Ты ведь и этот мой не заметишь стих.

Помнила ли я всегда нас? Конечно, да.
Ты так впечатался в память, оставил шрам.
Столько прошло уже лет, а я как тогда
Думаю, где ты и с кем. А что же ты сам?

Ты про меня вспоминаешь, когда ты один,
Перебраны варианты, осталась она.
И достаешь досье из самых глубин,
Помня твои слова — почти со дна.

Столько всего случилось уже, прошло,
Но через годы несу все твои слова:
Я не достойна, не произошло.
Я априори с*ка. И не права.

Ты же не знаешь даже, на сколько слёз
Ты обрекал меня каждой новой волной.
Каждый раз дурочка верила — все всерьёз.
Годы идут, а ты все еще не со мной.

Ты же не знаешь как я это время жила,
Кем дорожила, кому раздавала тепло.
Все, что теперь осталось — пустая зола.
Да и к тебе уже все давно будто прошло.

Просто скажи мне, за что это все и зачем?
Кажется, все что теперь — абсолютная ложь.
Ты обо мне никогда не расскажешь всем.
И, если будет надо, опять уйдешь.

Тянется, словно жвачка, история нас.
Это исправит брак, или вовсе могила.
Даже забыла, зачем был весь этот рассказ...
Ах, да! Сказать, что когда-то любила.