Только раз в жизни...

"И ту дверь, что ты приоткрыл,
Мне захлопнуть не хватит сил"
(Анна Ахматова)

Где встречам слишком тесно в рамках дат,
Что ни разлука - в книге жизни прочерк.
И в этом плане все, как и тогда...

Еще умели рифмовать, пророча.
Что нам сейчас мгновенья из кино,
Тогда - 17 вечностей у тюрем.
Когда де-факто все предрешено,
Неважно как оформится де-юре.
Бастилии-то рушат на века,
Да только восстанавливают чаще.
А радостная память коротка.
А долгая - она кровоточаща.
Под фронтовые гимны из "Катюш"
Шуршат кому-то реквием "маруси".
Кровь, грязь - как ни стирай, как ни утюжь -
Не сгладить что в России, что в Союзе
Неосторожность высказать не то.
И дерзость не от тех кровей родиться.
Закономерен, в общем-то итог:
Где голубые крови, как водица,
Где удобренье - лучшие сердца,
Там в плевелах рождаются таланты.
Пусть срок за маму, как и за отца,
По ложечке зальют потом баландой.
Все чахлое - в тепличные ЛИТО.
Неприхотливы гениев утробы...
О каменности душ они зато
Затачивают перья высшей пробы.
Какой там нервной почвы солончак -
Сквозь каменистость есть расти куда им,
В замалчиваньях все-таки звуча,
Отсутствием среди живых блистая.
Где правда есть на каждой стороне,
Там ересь - святость истины любая.
Метели накрахмалят Русь - на ней
Упрямо пятна крови проступают.

Века идут, и слышен жизней хруст.
Вокруг все то же - взлеты и паденья.
Убийствен холод из любимых уст -
Больнее приговором не заденешь.
Все то же: одиночества бежим.
А убежав, уединений ищем.
И верим в чудо в глубине души,
Где шанс всего один на сотни-тыщи.
Поэзия наивна и смешна.
Суровой прозе жизненной не верит.
Любовь стучится часто в души к нам.
Лишь раз нет сил за ней захлопнуть двери...