В жизнях сотен людей, отражаясь лучом,
Задавался, там, тщетным вопросом:
"Зачем только я есть, и что будет потом,
Когда стану я лепетом взрослым?"
И отдёргивать, за руку, сердце скрепя,
Не впадать бы, в уныние. Точка.
Но, в пользу лишь графику, мизер тебя,
Где, состарен, убит, обесточен.
Я читаю всё меньше, не радует день,
Ну, а ночью ни капли не лучше.
У души, не широк миокард, и мигрень,
Они думали, славно нас учат...
Ну и что там, в итоге? Потраченный сон...
Мне хотелось бы вспять и обратно,
Когда болью ещё не пылал горизонт,
Да и краски не смазаны, в пятна...
В беспощадной борьбе, под названием "жизнь",
Вы простите, я, видимо сдался.
Мне не слышен тот голос, что молвил: "Борись!"
На стихи не осталось и шанса.
И я снова открою глаза по утру,
И пойду я зачем-то, куда-то.
Сквозь боль продолжать свою микро-войну,
Под холодный укор циферблата!
Время года - вессмерть
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2021
Свидетельство о публикации №121030608925
Свидетельство о публикации №121030608925
Рецензии