В оттенках желтого пшена

На летнем замороженном пруду, заиндевевшими рисунками
кричат все водные и люди, что перемены будущего погорят
в костре, разжененным лунными лучами.
И если всех я драматургов соберу, великих классиков,
бродящих по современному нутру, я не смогу им вразумить
как нам на самом деле стало легче жить.
И вправду легче? Что за ерунда. Ты бредишь друг,
тебе пора уйти подальше от костра.
Кричу я НЕТ, и даже трещины в полу, потребовали от меня
тех самых перемен.
Что горе простоявшее в ночи, на холоде, рисунками молило
отпусти.
А я не заколачивая звезд, разбил окно, и прыгнул
всем назло.
Не слышу больше шепота костра, не слышу детский плач,
на сковороде не треснет снова скорлупа, и на зубах 
останется твоя печаль.
На лунных праздниках меня ищи, я в синем буду, укрываяся
в ночи. Ты не спеши меня обнять, я хлад
ужасным синем пламенем теперь.
Ты лучше растопи костер сильней, и расскажи всем что,
надежда кроется, в оттенках желтого пшена.