Страдания поэта

Не мил он музе, ржёт с него Пегас,
Но жажда славы непрестанно мучит,
И вот всё чаще заунывный глас,
Мольбой своей пронзить стремится тучи.

До бога далеко,  но чуток бес
И он уже поэту в ухо шепчет:
- Ну что ты развопился здесь балбес?
К чему талант, всё это детский лепет!

Коль хочешь, друг, ты на Парнас залезть,
Не над стихами надобно трудиться,
Такая штука есть зовётся лесть,
Она нам в этом деле пригодится.

Поэт послушал, рецки стал писать.
Увидел он к Парнасу продвиженье,
Но вот беда, так захотелось спать,
И странный гость явился в сновиденьи.

Представился он попросту - Крылов,
И книгой в морду тут же ткнул поэта,
Почто ты пишешь столько льстивых слов,
Ты в детстве видно не читал вот это!

А я для вас писал, что лесть гнусна,
Здесь басня есть «Ворона и лисица»,
И тут опять по морде книжкой - на!
Искрой из глаз спалило все ресницы.

Жизнь у поэта нынче  - будь здоров,
То тянет бес, чтоб рецки шлёпал споро,
Глаза закроет, тут его Крылов
По морде  бьёт уже без разговоров.