Призвук Слова

Стихи - как песня: музыку мне слышно,
а к Вам доносятся одни слова...
Так мелодично облетает вишня,
аккомпанируя цветами соловьям.

Душа - как балалайка и кифара:
Я хулиганю... я по струнам бью...
А Вы... а Вы... хотя бы сняли фартук
и подтянули на колке губу.

На чуткий слух Ваш - дребезжу нещадно
и чересчур зажат мой стих в баре.
Оркестр - духовой, размах - площадный
милее Вам, а я звучу как бред.

То спотыкаюсь на шестой октаве,
когда не слышно, но по нервам бьёт,
то шепелявлю и строкой картавлю,
срываясь на минорный ля-бемоль.

Не благозвучный, с трещинкой на деке...
На грифе на ладах скопилась грязь...
Но где ещё такого Вы найдёте,
чтобы в словах по маковку увяз?

Простите мне запиленные струны...
Мензура не настроена - длинна...
Но Вы прислушавшись, сказали: «Странно...
Нарушен строй... мелодия больна...

Но что-то есть... мне хочется заплакать,
а Вам улыбочку стереть с лица...»

На Вашем фартуке две броские заплаты,
и на Судьбе рубцы от подлеца.