Жертвоглаголение

Ничего не меняется. Нам объявляют войну,
как всегда ежегодно, устами циничных эфоров.
И как-будто свободны, а всё ж постоянно в плену:
то издерганных грёз, то души перемытой укоров.

Мы давно не воюем, хоть Спарта совсем не мила
со своею звериною страстью и практикой криптий,
добавляющих в космоса ров молодые тела,
чтоб земному легко прорасталось в немом эвкалипте.

Всё труды да труды. Не во имя, а ради... чего,
правда, толком не знаем. Да, впрочем, оно и не важно,
если в этой среде за чужих отдают своего,
узревая обычное в чём-то весьма эпатажном.

Напиваться? - Илоты. Они же - валяться в грязи.
Воин предан молчанью, а в нужный момент сквернословить -
это мы, вроде, точно такие же, если вблизи,
но, увы, не такие, чтоб славу из нас приготовить

для богов олимпийских и спрятанных где-то в веках,
горемычных потомков, алкающих золота предков.
Не рабы. Не хозяева. Даже не листья в венках.
Мы - холодные прутья для душ обесчещенных клетки.

И пускай нас так много, что мы образуем страну...
И пускай в нас лишь дремлет почти что воинственный норов...
Ничего не меняется. Нам объявляют войну,
как всегда ежегодно, устами циничных эфоров.