Дело о пропавших стихах

Возле гомеопатической аптеки,
В петропавловской полуденной пальбе
Подошли ко мне собратья - человеки
И стихи мои присвоили себе.

Я нелепо и смешно кричал: "Отдайте!"
И наскакивал на них, как Дон-Кихот,
А они мне: - Че Гевара, команданте,
Говорил: "Кто потеряет — тот найдёт!"

Я спросить хотел: при чём тут Че Гевара?!
И какая между ним и мною связь?
Но свалился от колючего удара,
Мирозданию прекрасному дивясь.

Я лежал, ногтями землю колупая.
Подо мною из невидимых мне ран
Кровь струилась, почему-то голубая,
Как бывает у кальмаров и дворян.

Слушай, брат-гомеопат, побудь хорошим!
Умоляю: не запри аптечных врат!
Принеси волшебных сахарных горошин
С кровью эльфов, троглодитов и наяд!

Хоть я вынесен за скобки, взят в кавычки,
Люди, мимо проходить вы не должны!
Не прижиться на Руси никак привычке
Разговаривать с лежащим у стены.

Шли часы. Раскрылся в небе звёздный невод,
В полу-обмороке был я, в полу-сне,
Пританцовывая Эллою Фитцджеральд,
Ночь склонялась пухлогубая ко мне.

Пил я темень из надтреснутых стаканов,
Темнота была снаружи и внутри.
Словно лапы исполинских тараканов,
Сквозь асфальт росли кривые фонари.

Я, стихов лишённый, брёл в грязи и прахе,
Без метафор, без финалов и начал...
А свалившийся в подкладку амфибрахий
Где-то рифмами настойчиво бренчал.