Художник повесился от тоски.
Он видел то, чего не видели мы.
Он слышал то, чего не слышали мы.
Он встретил то, от чего бежали дни.
Осиротевший и старый дом,
Стоит себе и тихонько гниёт.
И каждый его пустой проём,
Эту песню тебе поёт.
Город, залитый бензиновой краской,
Можно зажечь, нужна только искра.
И каждый прохожий, под жуткой маской,
Готов её дать, но нет в этом смысла.
На узких улочках об одном только мысли,
Как бы не съехать, с линии жизни.
Небо, чёрной, расплывшейся кляксой,
Давит на тонкие, мрачные шпили.
И горло сжимается,
Мне мало воздуха.
Душит туман,
Бледно-сизый убийца.
Я преклоняюсь,
Перед вопросами,
Что задают мне,
Безмолвные лица.
Светят в лицо прямо,
Лампы разбитые.
И я отражаюсь,
В лужах асфальта.
На стенах видны,
Отпечатки молекулы.
Это неправильно,
Даже досадно
Неправильно
© Copyright: Александр Бойный, 2021
Свидетельство о публикации №121030509647
Свидетельство о публикации №121030509647
Рецензии