Стирка

Говорят, что жизнь – то зебра,
То банальная тоска,
Жизнь ответствует, что нет, брат,
Я – стиральная доска!

И покуда длится стирка,
Уж кому как повезёт,
Мордой, прихватив за шкирку,
Возит по доске народ.

И зверея от процесса,
Всё сильней впадает в раж,
Хоть кухарка, хоть принцесса –
Принимай такой массаж!

День-деньской такие муки
С грешным миром в унисон,
Об доску сбивая руки,
Думаю – скорей бы сон!

Но во сне – вновь наказанье,
Ну за что же, боже мой,
То на поезд опозданье,
То не сданный курсовой.

А проснёшься – кайф не долог,
Снова муки, как в ночИ -
У соседей, словно молот,
Перфоратор застучит…

От страстей земных, похоже,
Не спасут ни явь, ни сон,
Может быть, и в этом тоже
У природы есть резон;

На Господень суд негоже
Неумытым приходить,
И доской своей по роже
Продолжает жизнь нас бить.

Потерпи ж ещё немного,
Не горюй и не стенай,
Будешь чище перед Богом –
Может, и пропустит в рай!