О многих бедах слышим мы,
И часть нас даже задевает,
Свинтилову же тяжелей,
Он все Бабанского читает,
И Зайцева, и Благовеста,
И не находит словно места,
Все мечется наш Ибрагим,
Он словно рифмою сраженный,
На самом деле пораженный,
Топорностью и простотой,
Которая совсем не красит,
Она скорее топит их.
Все пишут про весну и осень,
Про политию и торты,
Один Свинтилов на погосте,
Еще он не спустил штаны,
Хоть нет ремня и нет петельки,
Зубами, пальцами, рукой,
Штаны поэзии он держит,
Кто он теперь - герой?
Нет, человек с хорошим вкусом,
Ему читать уже претит,
Пройдет весна, настанет лето,
Коронавирус, простатит...
Про что вы пишите ребяты?
Вы все с ума уже сошли!
Своей безвкусицей с лопаты,
Вы кормите своих детей.
Последним из могикан
© Copyright: Ибрагим Свинтилов, 2021
Свидетельство о публикации №121030507335
Свидетельство о публикации №121030507335
Рецензии