Не настоящий ты

Я не настоящий, словно сценка в театре поставленная,
Как китайский фонарик, парящий в дали,
Вроде бы, космическая станция орбитальная,
А на деле бумага, сгорающая в ночи

Я на деле, сошедший с ума композитор,
Играющий не по нотам, а по цветам
Если синий увижу – латаю сито
Ну а красный – бухаю по кабакам

И толкаю речи восьмиэтажные
Повидавшим виды, сидящим там
Как совсем не важны шелестухи бумажные
И прекрасен в Дели индийский храм
Как важна в отношении дам порядочность
И что ревность – проказа, а не любовь
А потом стебаю тебя ватсапами
Сленгом матерным, что ты сво….
И прошу заплатить за меня товарища
Мол, с работой не комильфо

Собираюсь играть в охрененной группе
Подбиваю знакомых по ремеслу
Чищу гриф, покупаю крутые струны
А потом откладываю на весну…
Посещаю квартирник известных поэтов
Я ведь думал, что тоже стихи пишу
Просят что-нибудь прочитать о лете...
Выхожу и бессвязаное мычу

И бегу по судьбе замыкающим спринтером
От проблем, одиночества и мечты
Только слышу в динамиках голос Кинчева
Эх беда с тобой, парень – не настоящий ты….