Годы идут, и бессмертия вроде нет.
Смерть говорит, что пора чуть поближе к ней.
Время уходит, секунды не отмотать.
Разве вопрос: и когда я успел устать?
Как вышло так, что успел я вдруг заскучать
От этой жизни, хамящей по мелочам,
От ерунды, которой вокруг пылю.
От всех людей, которых я не люблю.
Видишь людей? Их вокруг слишком дохера.
Слышишь хриплю? Это где-то внутри дыра.
В эту дыру, как души дорогой дымок
Воздух уходит, который бы мне помог.
Если бы я мог начать свою жизнь с листа,
Все откатить, чтобы кем-то великим стать
И изменить что-то важное из вещей,
Я эту книгу б не стал открывать вообще.
***
© Copyright: Александр Плешаков, 2021
Свидетельство о публикации №121030502354
Свидетельство о публикации №121030502354
Рецензии