Поэт снаружи и внутри

Как начинается поэт?
Как вырастает стих из прозы?
Как слова с музыкой дуэт
В душе моей застрял занозой?

Я не писал ещё стихов,
Не ощущая тяги к знаньям.
Шлагбаум из высоких слов
Не создавал помех желаньям.

И яркий Пушкинский пример
Пока не влёк меня к бумаге.
И вид кандальников с галер
Не звал к свободе и отваге.

Ещё не нажилось грехов,
Не заслоняло свет ненастье.
Не затянул болотный мох
Озёр безоблачного счастья.

Истомой заполняли сны
По школе спутницы-девицы.
И были формулы пресны,
Немы учебников страницы.

Дни полнились мельканьем лиц,
Чредой порожних разговоров,
С хозяйкой накладных ресниц
Пустой интригой мелких споров.

Ещё мечтами рос поэт,
Не зная каверзы призванья:
С толпой остаться тет-а-тет,
Как белый агнец на закланье.

Не зная сути ремесла,
Искал мучительно ответы,
С упрямством старого осла,
Не принимал друзей советы.

Он приходил к собратьям в класс,
Надеясь робко и любя.
И убеждался всякий раз:
Здесь каждый слышит лишь себя.

И жизнь и боль сроднились вдруг,
Всё больше обнажая чувства.
Они вязали всё вокруг
Узлом далёким от искусства.

Но скоро в омуте сюжетов
Он безвозвратно утонул.
Глядел бродягою с портретов,
С утра пустившемся в загул.

Искал слова и запятые
В базарном гаме и в тиши.
И поднимались веки Вия
В закрытой комнате души.

И в напряженье диком сил
Сгорал поэт ночами бденья.
И ни о чём он не просил,
Боялся разве что забвенья.

Таланта кочевой фантом
Не мог любить или прощать.
И перст его лежал на том,
Кому судьбою Муза – мать.

Но дар сыграет лишь артист,
Мне стих всегда горбом давался.
Кровь с пальцев капала на лист,
Из алых букв сюжет слагался.

Впрягались в качестве основ
Тоска и радость с равной силой.
И веяло порой от слов
То бравым маршем, то могилой.

Когда ж читатель тут случался
(Не суть ругал или хвалил).
Поэт судьбу благодарил,
Что равнодушным не остался.

                21.10.2020г.