мир - к чёрту

хочешь истин, сойди в пустоту,
озаглавь боль за каждого чёрным,
там в слезах собирает цветы
мир - к чёрту...

сны зимы отстранили больную страну
от всего, что пригодно быть явью, похожей на правду,
время встало и выбрало нас
понимать казус смут, только я не пойму,
поднимаясь со дна к пустоте над молчаньем ограды...
мне смертелен бездушный экстаз
безответного стада,
что талдычит про боли христа.

вот толпа, вот голгофа,
завтра справим терновый венец,
распиши себе боль, подрифмуй понимание слова
к сочетанию плети со смертью,
будут слёзы в вине
и вина будет полной, чтоб время застыло в грааль
и размокла на черном граните
правды белая даль.

скверный пафос смердит
из-под масочных льдин
загребай, не боись, черпани до краев - пригодится,
и плесни в эти рожи
да и к стенке - покури в гумилевской шинели...
судьи - кто?
боль свисает с гардин,
но петля - не твоё, ты достоин разбиться
и сгореть у подножья
вечных истин, что жить не успели
и оставили смерть на потом.
но ты, всё-таки, здесь и, как прежде, не можешь без жертв,
называя себя человеком,
и меняешь ещё на уже -
что же было тобой на кресте век от века,
что ты можешь сказать о душе...

хочешь истин, прими пустоту,
озаглавь память каждого черным,
там остался в горах на посту
мир - к чёрту.

грош цена твоим музам, они лишь бесследный сюжет,
их сегодня сожгли и снесли в золотом катафалке,
поминай, коли помнишь какую,
распыли пепел строк по стене,
может, кто-нибудь завтра прочтёт и всплакнёт о душе...
время ждать и любить или время бессмысленной драки,
или вовсе безвременье знать о последнем покое
на кресте или просто на дне...

дорогие посулы, фуршетовый кастинг, молва,
между свалками душ просит света вчерашнее солнце,
вот такая житуха,
так давай - за страну, за весну, за любовь.
коронованный оползень ждёт пока вырастит вал,
за кромешным забралом толпа точит жало безумцу,
правда втоптана в грязь политической шлюхой
под отчаянный визг мусоров.

и грядущее прах,
и ты знал постоянно об этом,
понимал обреченного времени грусть,
уповал на кресты, но, увы - виноват ли тут черт.
кто пророк, кто палач, всё одно - под пилатовский крах
мир уже не поймет без голгоф, что христос был поэтом.
не хромай, словно дьявол, и выброси трость,
будет больно, конечно, но ты - горизонт...

хочешь истин, поверь пустоте,
озаглавь понимание черным,
там остался в крови на кресте
мир - к чёрту.

и смертелен бездушный экстаз
лиц, движений и смыслов, впился в сердце венец.
полусвет-полутьма, безымянная повесть народа,
жизнь - погоня, пришпорь...
кто кому, кто кого - и к чему свистопляс,
это время беглец
от твоей, недоверчивой к правде, свободы,
эхо гор
было только началом, но ты здесь и сейчас,
и с тобой никого.

восхожденье на трон или, всё же, схожденье с креста,
не гадай о душе, это только её преисподняя,
вот тебе эшафот, принимай, тебя завтра не будет -
что ты сможешь сказать тишине...
боль с души не сотрешь, не прощайся - оставь,
и вдыхай это небо, что было любимо сегодня,
кровь - вино, истекай в градус гибельных буден,
долгим зимам раздай по весне.

всё сошло в звон копыт на ромашковом поле,
впереди даль дорог - расскажи,
что такое любить, когда вечность не спится до боли
и опять - ни души...

смерть останется там, где тащил тебя волк, как ребёнка,
в белый пепел зимы, день вгрызался в закат,
сохрани этот взгляд,
и зализывай раны, тихонько,
и срывай со снегов номера.
сумрак-странник да времён ледяная река -
пора...

хочешь истин, дыши пустотой,
озаглавь одиночество черным,
там у плахи грустит над душой
мир - к чёрту.