музыка строк о любви

музыка строк о любви, растворившая сны,
плавно, коснулась цветов, ночь к стихам опоздала,
выдумка времени в окнах зимы домерцала,
перемолчала тоску и упала с ресниц:

снова с тюльпановых грёз, с золотых берегов
по зеркалам тишины расплывается море,
небо ложится на дно, раздеваются зори,
в роскоши лунной роса отражает любовь...

снова жасминовый плен, и весенняя рвань
плачется звонкой капелью тональности у'тра,
гаснут созвездья и ранний сливается сумрак
с садом, что словно туманит бесцветную рань.

тихая улица веет - пустошью мира, где свет
верит в себя и готовится снова в дорогу,
чист и спокоен, как строки весеннего рода,
вещий питомец печали по жёлтой листве.

снова прозрачности капают, капают с крыш,
снова душе - ну, никак без мечтательных лирик...
как тебе, сердце, тоскуется в тающем мире,
как тебе молвится эта вселенская глушь.

что за мелодия, что за прекрасный мотив
перерастает в волненья, зовущие в строки,
что за красавица гладит - зовет твои руки
к мягкости чувственных грез истомленной груди.

что за молчание, ищущих шёпота, уст
томно безумится - ведает нежные тайны,
время к рассвету, и даль заревая без края
в окнах ютится, рифмуя мелодию чувств.

что за творения просятся в неги твои...
милая, как же сладка ты, как благословенна
прелесть живая твоя, как послушно и верно
в прикосновеньях читается почерк любви.

что за прелюдия, да'рящих страсти искусств,
что за поэзия в белом звучании лиры.
как тебе, сердце, поется о прелести мира
в дрожи, как в шепоте, душу волнующих, уст.

сладостный трепет таит невозможность глубин
там, где лучится весна, где теряется время.
утро роняет в тебя этих шепотов семя
за пониманием вешних волнений любви.

ты закрываешь глаза и находишь мой сон,
ищешь устами уста и становишься эхом,
там, где твои недосыпы шептались с поэтом
в самых роскошных молчаниях, ты - моё всё.

сердце, прошу, раздышись, закружи, затумань
утро мое под тональности строк о любимой
в музыке, в шепоте, в дрожи едва ль объяснимой
этому миру, что гладит весеннюю рвань...

музыка строк о любви не поверила в сны,
плавно, сошла с тишины и легла под чернила,
выдумка времени в окнах весны притворилась
первым растроганным мартом, упавшим с ресниц.