Мне б лежать на промокшем асфальте
В мешковатом, нелепом костюме,
Чтобы кто нибудь крикнул - оставьте!
Он не болен, он попросту умер.
Мне б поникнуть в прокуренной кухне,
С тихим стоном на выцветшем стуле,
Чтобы кто нибудь крикнул - забудьте!
Он не болен, он попросту умер.
Мне б сгореть, не нашедшему места,
Осветив монохромные будни,
Чтобы кто нибудь крикнул - прелестно!
Он не болен, он попросту умер.
Скрыться там, где панелек не видно,
В окружении знаков и чисел,
Чтобы люди шептали - как стыдно!
За прогулы из жизни отчислен.
Мне
© Copyright: Андрей Тихомиров, 2021
Свидетельство о публикации №121030409456
Свидетельство о публикации №121030409456
Рецензии