От слов и метафор не станет лучше,
Плесень не вытравится со стен.
Рассаде весенней не вырасти гуще,
Бездействием в доме плодится тлен.
Мешки с тюками стирают крылья,
В крови бытовой места образам нет.
Заброшенный слог вернётся насилием,
Он будет жечь душу, ломать скелет.
Смешается с чувством вины за инакость,
За то, что руки не знают земли,
Что кто-то родной ждал помощи малость,
Но помощь ему оказать не могли.
Поэт возлежит, ищет смыслы в картинках,
Ленивое, слабое существо,
Ведь смыслы творятся на чистых простынках,
Кем-то отстиранных за него.
дилемма...
© Copyright: Завьялова Анна Алексеевна, 2021
Свидетельство о публикации №121030405726
Свидетельство о публикации №121030405726
Рецензии