Поэту было ровно сорок.
И городской промозглый морок
В окне качался бытово;.
И это называлось осень.
Поэту оставалось восемь
лет. Или около того.
Поэт запуган и бездомен.
И неприютен и огромен
Страны овеществлённой хлев.
Поэт на Господа не ропщет
и привыкает жить на ощупь:
блажен, кто в этом мире слеп.
С пути прямого – ни полшага,
и всё стерпеть, как та бумага,
равно – сонет или донос.
Но скоро правда отзовётся
балладой о кремлёвском горце
и жизнь пуская под откос.
Всё станет враз страшней и проще,
коль к смерти двигаться на ощупь
и умереть под Рождество
беспомощным и безголосым…
Поэту было сорок восемь
лет. Или около того.
Квазибиографическое I
© Copyright: Александр Назаров, 2021
Свидетельство о публикации №121030402116
Свидетельство о публикации №121030402116
Рецензии