Есть в тополях заиндевелых
На фоне неба синевы,
Проследок устремлений смелых,
Цена которым – прах листвы.
Но нет в деревьях безнадёги,
К лицу им с инеем экстрим,
А, напрямки спросив: – Вы – йоги?
Услышим, видимо: – Мы спим!
Свидетельство о публикации №121030401101