Тогда всё было интересным,
И новым – просто каждый раз,
И праздник мам – самый известный:
8 марта был для нас.
Я вспоминаю вышивание…
На белом, острою иглой,
Что, не скрывая нежелание,
Всё портил ей подарок свой…
Она взяла «подарок» в руки,
Дошила, нитку откусив,
Освободив меня от муки,
Подарок был уже красив…
В округлых пяльцах, ниткой красной,
С восьмёркой в центре холст белел…
Что не сумел я сам – напрасно,
Я через годы пожалел…
Пришли, расселись в классе мамы,
Вручил, назвали «молодцом»…
Он оказался лучшим самым,
Горело от стыда лицо…
Всё наши мамы понимают,
И всё простят, пока растём,
Но жизнь – не линия прямая,
Её не вышьешь на холсте…
03.03.21.
8 марта 196...
© Copyright: Вадим Ефимов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121030302597
Свидетельство о публикации №121030302597
Рецензии