С восьми до семнадцати - дворник...

С восьми до семнадцати - дворник,
И целые сутки - поэт:
Будь это, суббота  ли, вторник;
Пишу я стихи или нет...
Поверьте, что важно ни это,
А жгущий мне душу огонь,
Который спасает поэта
От морока сумрачных сонь.
Их жизнь для меня запредельна
И даже страшнее, чем смерть  -
Ведь я существую отдельно
От тех, кто не может взлететь,
Хотя я порою сливаюсь
В единую с ними толпу,
И также, как прочие, маюсь,
Деля этой жизни тропу.
Они, в целом, милые люди,
И я их, пожалуй, люблю,
Но всё же, скажу без прелюдий:
Средь лодок не плыть кораблю.
Не то, чтоб какой-то я гений,
И даже не лучше других:
В душе моей - уйма сомнений
И фобий, как будто, нагих.
Я тоже из плоти и крови,
Поскольку земной человек,
Но я в поэтическом слове
Обязан описывать век.
Такая вот, братцы, задача,
И мне от неё не уйти,
А, значит, смеясь или плача,
Я должен идти по пути,
Который мне был предначертан.
Судьбой или Богом самим.
Пока я не равен бессмертным -
Со временем, поговорим.