21

Белый пепел...белый снег...
Шел усталый человек.
Самым трудным бездорожьем,
В 21-й лютый век.
Шел во тьму, в такие дали,
Неизвестность, глубину...
Коих все мы не видали,
Даже чувствуя вину.
За потерянное время,
За обрубок от надежд.
Если ты извергнул семя,
Жизнь воткнул среди невежд...
Фонари светили тускло,
Лед стеклом лежал внизу.
Человеку было пусто,
Он устал гонять шизу.
В полушариях коробки,
В стекленеющих глазах.
В этих хлябях снова пробки,
Там буксует автозак.
Переполненный, тревожный,
Не купить уже билет.
Этот мир-он невозможный,
Вроде есть он, вроде нет...
Смотришь, нить дороги вьется,
Не понять опять-куда.
На обочине смеется,
Рожа жирная мента.
С полосатой толстой палкой,
И карман-наперевес.
В 21-м веке жалко,
То, что время на развес.
Продают и покупают,
Время жизни, время-нас.
Ты идешь, собаки лают,
Кто-то тихо шепчет-"Фас!".
Эх...страна дорог разбитых,
Лесовозами любви.
Белой ниткой небо шито,
От Курил и до Твери.
И нескоро перекресток,
Невозможен поворот.
Он, идущий, тает воском,
В черном месиве болот.
Тень фонарная короче,
Застывает тихо хлябь.
В стекленеющем, молочном,
Спит хрусталике январь.
Спи, усталый путник вечно,
Все равно в конце тупик.
Полосы пространство встречной,
Опустело как-то вмиг.
Там, в грядущем, как-то тихо,
Только снег и пустота.
Там натруженное лихо,
Не жалеет живота.
Пожиная наважденье,
Пожирая все мечты.
Ты мечтал о воскресеньи,
Пламенеющей звезды.
Там, средь мертвых елей тощих,
Над дорогой , впереди.
Над изрубленную рощей,
Ты , Звезда, свети...свети...