Он был поэт, его сожрали,
В углу эпитетом зажали.
Словами душу растерзали,
Как сделать больно они знали.
Сказали, бред в сАмом начале,
Когда читать тебя мы стали.
Ну, а потом просто устали
Терпеть уже никто не станет.
Где логика у той морали,
Он старый был когда распяли.
Врасплох за творчеством застали,
И на костёр босым погнали.
Живьем сожгли, сперва пытали,
Прутки горячие втыкали.
А он конечно не из стали
Молил, чтобы скорей отстали.
Поклонники вокруг стояли
И с любопытством наблюдали,
Как искры из костра летели.
Но это всё уже детали.
У каждого свои скрижали
Их в детстве всем ещё раздали.
Поэты высоко взлетали,
Но крылья им пообжигали.
Обожженные крылья
© Copyright: Белый Галь, 2021
Свидетельство о публикации №121030208516
Свидетельство о публикации №121030208516
Рецензии