Вина вечера

 
виновен  ли  вечер,  безвинен,
раз  вылез,  пусть  останется,
пусть  плетёт  разговор  пустой,
фразами  заикается,
ветер  пусть  будет  при  нём,
дождь,  или  я,  днём  пресыщенный,
а  то  и  снег,  если  сорвётся  вниз,
пусть  летит,  я  в  своей  комнате…

уют  ощущаю,  разморен,  устал,
ни  одного  желания  проявлять  поспешность,
за  окном  звёзды,  как  угольки  сигарет,
(заядлого   курильщика  космоса),
выжигают  дымом  нутро  его,  до  чёрных  дыр,
соблазняют  космонавтов,
флюорографией   телескопы  пусть  увлекает,
или  НАСА, 
мне  и  без  космоса  жить  нравится.

заскриплю  пружиной  дивана,
свет,  восьми  лампочек  люстры,  опалит  темноте  шкуру,
а  я,  скорлупу  сонливости,  всмятку  выкину,
да  открою  бутылку…
становись  вечер  пьянее  трезвой  мудрости,
впереди  ночь,  как  железная  дева,  пластмассовой  куклой.

и  поползёт  танец   мыслей  моих, 
под  музыку  текилы, 
расправленной  рессорой,
и  в  чистый  лист  стану  тыкать  слова,
как  нагадившего  пса  безродного,
в  какой  -  то  момент  загнётся  от  боли  душа,
зачерствеет  лицом,  скукожится,
неужто  устроена  так  жизнь  моя,
скрести  когтями  пера, 
рифмовать,   недорифмованное…

от  лишней   крови  освободит  комар,
от  лишних   денег  -  вор,
а  я  смеюсь,  сквозь  прореху  в  зубах,
кто  меня  освободит  от  стихов,
и  фору  время  не  даёт,  а  лечащий  врач  -  лжец,
и  дождь  кривляется  за  окном,
ведь  под  дождь  легко  писать,

и  снова  ищу  свои  следы  под  стельками  дорог,
и  снова  витает  запах  текилы,  слова  днищем  трёт,
солнце,  загаром  смолы,  уводит  в  тень,  но  это  временно,
срывает  дверь  с  петель   вечер,  запускает  поэзию,
виновен  ли  он,  безвинен, 
осужден  ли  я,  помилован,
видно  образ  жизни  моей,  шил  портной  -  недоучка,
не  маршировать  в  ногу,  как  все,  а  сидеть  с  ручкой.