Ма, я вчера со стихами спорил

О боже, тошнит, почему так тошнит и крутит?
Будто кишки натягивают на кусок жженого древа
Я написал ровно три стиха, ровно три
Написал, от чего вся любовь — это гниющая туша.

Поверь, говорят, возводя её в идол — клея на мощи,
Заплутаешь средь белого дня, пробуй, но
Не ищи выход — нет нигде ещё кратче пособия.
Тебе благо не нужно, мямлят, дари другим;
Господи, меня точно вывернет наизнанку
От красной постиронии, до глупого фирна
Сую ровно три стиха в мешочную связку.

И при здоровом уме, силуэтом всплывает
Ее тонкое тело, а всякий другой образ — меркнет
Стихи, со мной никогда не спорят
Но сейчас они рвут, сволочи, рвут
Матерясь и зубами сгрызая льняную сетку,
Испачканного ошметками слов и рифм, мешка
И только волю им дай, тут же вырвутся
Ударят под дых, в живот, поцарапают спину, сука

И так четко, самыми важными из предложений
Будут настраивать меня на плохое, отвратное:
Что любовь, это лишь механизм размножения;
Ну и все остальное из опер и глупых драм
Но я снова несу их в помойку, к объедкам
Потому что все самое важное — в сердце
Они — заслужили, а я — любить заслужил;

И пускай привлекают крыс
Тех, заслугой самых поломанных
Которые, так и не справились, которые
Гниют на потрохах полузабытой любви
А я, делаю ровно три шага, ровно три
Пока ещё не стошнило
И верю, верю в своё очищение
Как конюшен Авгиевых.