Мне вспоминается день, как порою летней,
Услышал песнь седого ковыля,
Когда лежал спиной своей в степных просторах,
А надо мною плыли в небе облака.
И пусть слова её в тот миг сливались с ветром,
Но было в том звучании - о любви!
К краям, в которых прорастал он год за годом,
Где цвел и рос, и становился там седым.
Где не хватало ему часто влаги,
Под зноем солнечным в отдельных днях,
Но в той степи цеплялся крепко он корнями,
И рос на прочных, и опасных стебельках.
Собой готовые всегда поранить руки,
Тех кто не думая, а в праздности своей,
К нему склонялись, чтобы взять с собой на память,
Из этих жарких, Солнцем выжженных степей.
Нет, он не жаловался мне своею песней,
А лишь рассказывал, как степью дорожит,
Как любит те места, где жизнь свою проводит,
И не желает лучшей доли в той степи.
Песнь седого ковыля
© Copyright: Вячеслав Георгиевский, 2021
Свидетельство о публикации №121030204664
Свидетельство о публикации №121030204664
Рецензии